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雨，又冷又密，从早晨开始就没有停过。
整个上海都笼罩在一片湿漉漉的灰色里，远处的工厂烟囱吐出的黑烟，也被雨水打得垂头丧气。
仰钦观里更是阴冷潮湿，墙角的青苔似乎都比前几日更厚了。
“咚，咚咚。”
沉闷的敲门声响起时，伙房里的四个人都停下了动作。
陈石头正用一把豁了口的柴刀，费力地劈着一截潮湿的木头。
孙猴子在灶台边，小心翼翼地装着一小袋刚买来的粗盐。
赵书文捧着那碗清得能照见人影的菜叶粥，怔怔出神。
敲门声在寂静的雨声中，显得格外突兀。
不是孙猴子那些“朋友”的暗号，也不是附近邻居偶尔送点东西的爽快拍门。
这声音，充满了焦急和不安。
陈玄机放下手中的碗筷，眉头紧锁。
“谁啊？”孙猴子探头探脑，压低了声音，“这鬼天气，还有人上门？”
赵书文的脸色瞬间就白了，他紧张地看向师父，嘴唇哆嗦着：“师父……会不会是……是公社里……”
这个年代，公社里的人上门，都可能意味着有大麻烦。
陈玄机做了个噤声的手势，他自己站了起来，整了整身上那件洗得发白的道袍，缓步走向大门。
他的步伐很稳，但袖子里的手，却悄悄攥紧了。
沈凌峰坐在自己的小板凳上，小口喝着粥，眼皮都没抬一下。
但他那沉静如古井的心湖，却泛起了一丝涟漪。
他感觉到，一股驳杂、慌乱、带着绝望气息的“气”，正从门外渗进来。
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