床是凉的。
苏文清躺了三天。他能听见隔壁屋里，母亲压着嗓子的咳嗽声。一声，又一声。
第四天早上，他坐起来。窗户纸上结着霜，屋里很暗。他看着自己的手。这双手除了发抖，什么也做不了。
吴老虎。李长山。那些眼神。
他下了炕，光脚踩在地上。冰凉的土地让他打了个哆嗦。程小芳听见动静，端着碗进来。
“文清……”
他没看她。他走到那张掉漆的书桌前。
桌上有一沓草稿纸，一支旧钢笔，半瓶墨水。
他坐下，拧开瓶盖。
他在纸上写：吴老虎，白谦。
然后是：水泥厂？
他站起身，开始穿那件带着补丁的棉袄。
“文清，你要出去？”
“去图书馆。”
县图书馆里，管理员从一堆旧报纸后面抬起头，看了他一眼。苏文清低下头，走进去。
他翻了两天。指尖被粗糙的纸边磨破了，全是黑色的油墨印子。
他找到了。
去年四月的一份《县城快报》，中缝里的一段小字。他盯着“白谦”那个名字，心里一块石头落了地。
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