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笔尖停在石桌上，墨滴慢慢渗进石桌，石桌上出现三个字——“你已入”。
刘斌没动，那支紫毫笔还握在手里，笔杆上的符文好像活了，顺着指尖往手臂上爬。他盯着那三个字，不是写出来的，是渗出来的，就像从石头里面冒出来的血痂。茶杯早就干了，杯底“可入”那俩字也没了，可空气里还留着一股铁锈味，掺和着墨香，又像是烧纸后的灰。
他松开笔，笔没落地上，悬在半空中，笔尖朝下，墨珠凝着不掉。
脚下传来石桌裂开的声音，一条缝从中心往外蔓延，青光从地底透出来，照亮了阶梯的样子。台阶往下，深不见底，两侧石壁上出现了字，不是刻上去的，是凭空冒出来的诗句，一句接一句，全是没听过的名字，没读过的诗。
“风起时，无人识我名。”
“一纸寒霜骨，十年不得鸣。”
“诗成焚稿夜，灯灭始知空。”
每一句都透着股死气，不是悲伤，也不是埋怨，是那种被时代碾碎后没声儿的消失。刘斌一步一步往下走，鞋底踩在青石上，没动静。他发现，每走一步，墙上就多一句诗，而且那诗句的笔迹，跟他练习册上“诗盟已知你”那五个字一模一样。
他停下，闭上眼睛默念。
《心火燃未熄》。
诗还没说出口，意思就有了。空气轻轻抖了一下，阶梯上的青光突然亮起来，就跟血脉跳动似的。墙壁上的诗句开始动，像是被风吹动的灰，重新排了起来。随着诗句重新排列，那些字迹好像被什么拽着，慢慢融到一起，变了样。刘斌发现离自己最近的一句诗，笔迹变了——不是那种印刷体一样整齐，而是狂放的行草，正是他自己写的字。
他接着往下走。
阶梯尽头有一面铜镜，镜面模模糊糊的，映出他的影子。他抬手，影子也抬手，慢了半拍。他皱皱眉，又抬一次，影子还是慢腾腾的。第三次，他突然反手一巴掌拍向镜面，影子却笑了。
嘴角往上翘，眼神冷冰冰的。
镜面没碎，反倒像水一样泛起了波纹。影子的手穿出镜子，指尖离他鼻尖就差一寸，接着就没了。
刘斌往后退了半步，袖子里的指甲掐进掌心。疼让他清醒过来——这儿不是避难的地儿，是考场。考的不是写诗的本事，是心性。
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