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纸灰打着旋儿掠过林昭昭的发梢时，她正蹲在后巷的水泥地上，第三批匿名信像座小丘堆在脚边。
风掀起最上面那封的边角，露出“我不敢署名”五个字，墨迹被雨水晕开，像团化不开的雾。
她数到第二百一十七封时，指节突然顿住。
那封信的信纸泛着旧报纸的黄，字迹歪斜却用力，每个字都戳破了纸背：“我说了真话，他们就把活儿全塞给我，说我是‘爱管闲事的老东西’。”
末尾的落款是“老杨”，笔画抖得厉害，像是握着笔的手在发抖。
后巷的穿堂风灌进领口，带着铁锈与潮湿水泥混合的冷味，林昭昭喉结动了动，皮肤上浮起一层细小的颗粒。
她想起老杨第一次来密室时的模样——褪色的环卫服洗得发白，肩线磨出了毛边，站在玻璃门外张望了三回，最后攥着皱巴巴的十元纸币说“想玩最便宜的”。
那时她以为他是为解闷，现在才明白，他是攒了三个月的零钱，只为找个能“说点真话”的地方。
那纸币边缘还沾着一点油渍，像是从早餐摊主手里接过时蹭上的。
“昭昭？”
白语的身影从密室后门探出来，指尖夹着平板。
她的手语在夜色里划出弧线，像一道无声的涟漪：“需要帮忙吗？”
林昭昭把老杨的信按在心口，粗糙的纸张边缘蹭得胸口皮肤微微发痒，墨迹似乎透过信纸渗进了体温。
她抓起块碎砖，在地上画了个方框，又重重圈住，抬头时眼底亮得像淬了星火：“我们得建个地方，让‘不敢’变成‘敢说一次’。”
白语的手指在平板上快速敲击，屏幕亮起的蓝光映着她微张的唇：“什么样的地方？”
林昭昭望着地面被鞋尖蹭乱的方框，忽然站起身：“老城区东边有个废弃社区中心，墙厚、门破，连流浪狗都不愿待。但四面墙都还站着。”
她掏出手机，拨通那个很少联系的号码：“沈巍，明晚八点，带工具包。”
电话那头沉默两秒：“又是什么不能备案的项目？”
“这次合法，”
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