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苏曼并未真正放手。那通搅乱画室温存的电话不过是试探性的尖刺，真正的围猎藏在更隐蔽的阴影里。三天后，老白在电话里吞吞吐吐地转达了邀约，语气里带着明显的为难：“陈迹，苏曼托人递了话，说有要事谈，地方定在‘云顶阁’，那地儿……不好推辞。”
“云顶阁”三个字像块浸了冷水的石头，沉在陈迹的心头。那是城西最私密的会所，藏在半山腰的竹林里，出入皆需预约，玻璃幕墙外是悬空的观景台，据说连餐具都是定制的骨瓷。与他那间满地颜料、飘着松节油气味的画室比起来，简直是两个维度的世界。
傍晚六点，陈迹推开了会所的雕花木门。紫檀木的香气裹着冷调的香氛扑面而来，与画室里颜料的腥甜截然不同，带着一种拒人千里的精致。穿燕尾服的侍者无声地引他穿过长廊，地面的大理石光可鉴人，映出他身上洗得发白的牛仔衬衫，显得格格不入。水晶吊灯的光碎在地面，像撒了一地的碎玻璃，刺得人眼睛发紧。
包间的门被推开时，苏曼正背对着他站在观景台前。她穿一身炭灰色西装套裙，剪裁利落得像手术刀，衬得腰身愈发纤细，肩线笔挺，完全没有了往日在画展开幕式上的柔媚。听见动静，她转过身，嘴角勾起一抹精准的笑，不多一分谄媚，也不少一分疏离。
“坐。”她指了指对面的丝绒沙发，声音里带着惯有的掌控力。桌上已经醒好了红酒，深红色的液体在水晶杯里轻轻晃着，折射出暧昧的光。侍者端来的开胃碟精致得像微型艺术品，三文鱼被切成薄如蝉翼的片，点缀着金箔，可陈迹只觉得喉咙发紧，想念起画室里周苓煮的、飘着葱花的面条。
苏曼没有多余的寒暄，指尖在真皮桌面上敲了敲，侍者立刻会意地退出去，顺手带上了门。包间里瞬间安静下来，只剩下空调出风口细微的声响，还有红酒杯碰撞桌面的轻响。她从手袋里拿出一份烫金封面的计划书，推到陈迹面前，封面上“鼎盛艺术基金”几个字印得格外醒目，边缘还压着暗纹。
“看看吧。”她端起红酒杯，抿了一口，目光锐利如刀，“鼎盛基金牵头的年度艺术项目，拨给个人艺术家的专项支持，全国只有三个名额。不仅能办顶级个展，还能对接威尼斯双年展的策展人，你的《大道》系列，正好能塞进‘东方新表现主义’的主题里。”
陈迹的指尖落在计划书的封面上，烫金的纹路硌着掌心，像块没有温度的金属。他没有翻开，只是抬眼看向苏曼。这个女人他太熟悉了，他们曾在美院的画室里一起调过颜料，在简陋的出租屋里分过一块面包，后来却在名利场里渐行渐远。她的精明像淬了毒的颜料，能调出最光鲜的色彩，也能腐蚀最纯粹的画布。
“我知道你最近和那个小姑娘在一起。”苏曼晃了晃红酒杯，酒液在杯壁上留下蜿蜒的痕迹，像干涸的泪痕。她的语气带着几分漫不经心，眼神却像探照灯，死死锁在陈迹脸上，“周苓，是叫这个名字吧？年轻身体好，皮肤嫩得能掐出水，是能给你点新鲜灵感。”
她顿了顿，嘴角的笑意冷了下来，带着毫不掩饰的鄙夷：“但陈迹，你摸着良心说，她除了给你一个堆满废画稿的廉价画室，除了对着你的画说几句‘好棒’‘有力量’的盲目崇拜，还能给你什么？人脉？资源？还是能让你的画挂进卢浮宫的门路？”
苏曼伸出指尖，轻轻点了点那份计划书，指甲上的裸色甲油泛着冷光：“现实点，这个世界认的是这个。不是你画布里那些没用的情绪，不是那个小姑娘眼里廉价的信任。”
她突然身体前倾，身上的香水味猛地侵袭而来，是某种冷调的木质香，混着红酒的醇厚，带着无形的压迫感，几乎要将陈迹包裹。“回到我身边。”她的声音压得很低，却带着不容置疑的诱惑，“你需要我的人脉和资源，我手里握着鼎盛基金的决策权，一句话就能让你平步青云。我们可以签协议，互不干涉私生活，除了必要的公开场合，你甚至不用应付我。”
“你得到你想要的舞台，”她的目光掠过陈迹的脸，带着一丝志在必得的笃定，“我得到我想要的……你的作品，还有作为‘艺术家伴侣’的体面。”说到最后几个字，她的语气暧昧起来，指尖在桌沿轻轻划着圈，“如果合作得好，婚姻也不是不能谈。毕竟，利益捆绑才是最牢固的。”
陈迹看着她，心脏像被一只冰冷的手攥住。这个他一度差点与之共度一生的女人，此刻就坐在对面，妆容精致，气场强大，像一朵盛开在寒冬里的黑玫瑰，美丽却带着剧毒。他太清楚她的能力，她能轻易将他托上云端，让他的画被藏家疯抢，让他的名字出现在艺术杂志的封面上；可她也能轻易将他摔碎，就像当年散播他“抄袭”的流言，让他差点被踢出艺术圈。
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