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画室里的阳光比上个月更暖了些，斜斜地落在陈迹的画架上，把画布上那片钴蓝照得愈发透亮。他握着画笔的手悬在半空，笔尖沾着一点赭石色，迟迟没有落下——不是犹豫，是在等周苓递来新的调色刀。
周苓正蹲在画架旁，把挤好的钛白颜料细细搅匀。她穿着陈迹的旧卫衣，袖口卷到小臂，露出的手腕上沾了点柠檬黄，是刚才帮他调背景色时蹭上的。听到陈迹的呼吸慢了半拍，她不用抬头就知道他要什么，指尖捏起那把磨得有些光滑的金属调色刀，轻轻放在他摊开的掌心里。指尖相触的瞬间，陈迹的手指微微蜷了蜷，像是怕碰碎她指尖的颜料，又像是在确认她的温度。
“这里的线条再收一点。”周苓站起身，凑近画布，目光落在那道刚画好的银灰色线条上。那线条是陈迹新风格的尝试，不再是往日里不管不顾的泼洒，而是带着克制的力度，像琴弦绷到最紧时的震颤。她伸出指尖，虚虚地沿着线条划了一下，“像你上次画我侧脸时那样，带点弧度。”
陈迹低头看她，晨光落在她的发顶，碎发间还沾着一点浅灰的颜料，像撒了把星星。他没说话，只是按照她的意思，握着调色刀轻轻刮过画布，银灰色的线条瞬间有了温度，顺着钴蓝的底色蜿蜒，像是溪流绕过岩石。周苓看着他专注的侧脸，忽然觉得这画室里的空气都是暖的——松节油的苦味淡了，烟草味里混了她煮的陈皮茶的清香，连墙上那幅旧的颜料画，都像是在晨光里笑了。
陈迹最近的作品里，总能看到周苓的影子。不是直白的肖像，是她递颜料时手腕的弧度，是她坐在窗边看书时垂落的发丝，是她笑起来时眼底的光，被他揉碎了，融进钴蓝的深海里，藏在朱砂红的火焰中，变成了比往日更沉、更软的色彩。周苓成了他的助手，帮他洗画笔、调颜料，把他随手画的速写整理成册；也成了他的模特，坐在画室的旧藤椅上，从日出到日落，任由他把自己的模样，一笔一笔画进心里；更成了他的灵感，有时候他对着画布发呆，周苓递一杯热茶，说一句“你上次说想画雨后天晴的巷子”，他就突然醒了，拿起画笔，停都停不下来。
可这份平静，像浮在水面的荷叶，底下藏着看不见的暗流。
苏曼是在一家画廊的酒会上听到陈迹的消息的。那天她穿着一身丝绒长裙，指尖夹着香槟杯，正和画廊老板聊着下个月的展览，旁边两个年轻画家的窃窃私语，像针一样扎进她的耳朵。
“你知道吗？陈迹最近又开始画了，风格跟以前不一样了，听说有个小姑娘一直在帮他。”
“小姑娘？就是上次在他画室楼下待了好几天的那个？听说还拿了钱给他，帮他还了债呢……”
苏曼握着香槟杯的手指紧了紧，杯壁上的水珠沾湿了她的指尖，凉得刺骨。她脸上的笑容没散，眼底却瞬间冷了下来。她苏曼看上的人，就算是放手，也该是她先转身，怎么容得下一个不知名的小姑娘，捡走她不要的“旧物”？骄傲像一层铠甲，裹着她心底的不甘，硌得她生疼。
她花了三天时间，通过圈内的朋友打听清楚了周苓的底细——刚毕业不久，父亲是个普通教师，没什么背景，唯一能和陈迹扯上关系的，不过是一点不知天高地厚的“喜欢”。苏曼嗤笑一声，把打听来的地址揉成纸团，扔进垃圾桶。她要的不是周苓的底细，是让这个小姑娘知道，有些东西，不是她这种年纪，这种身份，能碰的。
周苓接到电话的时候，正在帮陈迹整理画具。电话那头的女声很温柔，说自己是《艺术视野》杂志的记者，想约个时间采访陈迹，聊聊他的新创作。周苓犹豫了一下，陈迹最近不喜欢接受采访，但对方说“只是简单聊聊，不会打扰创作”，还特意把地点约在离画室不远的一家高级酒店咖啡厅，她想了想，还是答应了。
她特意换了件干净的白裙子，把头发梳得整齐，又在镜子前看了看——裙子是去年毕业时买的，有点旧了，但很干净。她没化妆，只是涂了点唇膏，怕显得太青涩，又怕太刻意。走到咖啡厅门口时，她深吸了口气，推开玻璃门，迎面而来的冷气裹着浓郁的咖啡香和淡淡的香水味，让她下意识地攥紧了手里的帆布包。
苏曼就坐在靠窗的位置，背对着门口，一头栗色的卷发披在肩上，穿着一件香槟色的真丝衬衫，袖口挽起，露出手腕上的翡翠手镯，在阳光下泛着温润的光。听到脚步声，她缓缓转过身，目光落在周苓身上，像扫描仪一样，从她的白裙子扫到她脚上的帆布鞋，最后停在她攥着帆布包的手上，眼底的轻蔑几乎没藏。
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