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风雪又大了。山风像被刀子削过，卷着雪沫子，从山口灌下来，把整座山头刮得呜呜作响。
林天站在山门外，睫毛上已经结了一层白霜。他抬起头，看着那块被风雪打得发抖的破木牌——
“静业寺”。
三个字被岁月啃得只剩半口牙，漆早就掉光了，只在木头纹理里隐约还能看出一点当年的黑。
他笑了一下，笑得有点冷。
“师父，”他低声说，“我回来了。”
没人应他。
山门半掩着，被风一吹，吱呀一声，开得更大了些。门轴缺了油，声音又涩又哑，像是从喉咙里挤出来的。
沈归深吸一口气，抬脚跨了进去。
一脚踏进山门，风像是被什么东西猛地挡了一下，虽然还在吼，却没刚才那么刺骨了。他这才发现，山门后面立着一块断了角的石碑，碑后是一道半塌的土墙，把最凶的那股风折向了两侧。
有人，曾经在这风雪里，替后来的人挡过一下。
他继续往里走。
院子里的青石地砖裂得七零八落，缝隙里塞满了积雪和枯草。正殿前的台阶缺了两级，剩下的一级也被冻得发白。殿门没关严，里面透出一点微弱的光。
像是烛火。
沈归的脚步顿了一下。
他已经走了三天。
从城里一路往北，再往西，最后进山。城破那天，火光冲天，有人在喊，有人在哭，有人在抢，有人在逃。他背着半袋药草，混在人流里，却没往南走——往南的路被封了，往北的路被雪封了。
所有人都说：“往北？那是死路。”
“山那边的雪下了半个月了，进山就是送死。”
“你要去静业寺？那破庙早没人了！”
“去那儿干嘛？找死啊？”
他当时没说话，只是把背上的药袋往上颠了颠，抬脚，往北走。
没人觉得他有用。
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